Säsongen

Säsongen var över. Jag gick omkring bland butikerna i gamla delen av staden. Några hängande sandaler, baddräkter och badlakan svävade ensamt i den saltfrätande vinden. Hängarna av stål vaggade långsamt fram och tillbaka, gnällde en aning och gav eftertryck åt den ödsliga stämningen. Jag ville ha en souvenir med mig hem. En personlig sak.

Efter att ha vandrat samma gata fram och tillbaka ett antal  gånger gav jag upp. Det skulle inte bli någon minnessak. Istället satte jag mig vid "min" uteservering och beställde ett glas rosé. Det sista före höstens inträde. Rosévin var omöjligt att dricka annat än på sommaren. Det smakade inte ens gott. Drycken blev helt anonym och tråkig i höstkylan. Jag betraktade kyparen som kom fram till mig med vinglaset fyllt upp till bredden.

"Jag tänkte att du behövde lite mer än vanligt idag", sa han när han lyfte glaset från brickan och ställde det framför mig.

Jag log upp mot honom.

"När slutar du?" frågade jag.